Extracto de un diario inexistente

Place Georges Pompidou

 

Domingo 24

Primer día soleado luego de una serie de mojados grises y paraguas rotos. Salir a disfrutar del sol que roza y arde. Y conmigo salen los parisinos que antes se escondían. Salen también los malabaristas, los mimos, los bailarines de tap, los que se quedan inmóviles. Salen todos. Salen las nubes y de nuevo París es cuadro de Magritte.

El clima suele llevarme la contraria cuando de planes se trata. Ayer, ya resignada a ver la lluvia desde mi ventana, busqué unas cuántas películas en la Médiateque para hacer del encierro dominguero algo más productivo que sólo luchar con la página. Pero las películas quedaron en el sofá, porque el sol salió invitándome a la fiesta del aire libre. No pude negarme porque en mis últimos días en París no me niego a nada.

Tampoco me niego a las preguntas absurdas: ¿Es suficiente saber dónde se quiere estar? ¿Es un capricho querer estar en un lugar en específico sin que en este haya algo más que el simple placer de estar (y ser) allí? La plaza Georges Pompidou deja ver este salir al sol del que hablo.

Él repite el show una y otra vez para que llenen el sobrero de monedas una y otra vez.

La bola de cristal deslizándose por sus manos y brazos y el cielo de fondo.

La misma canción, los mismos vasos, y el mismo equilibrio que se balancea.

Su misma sonrisa, sus mismos zapatos blancos y el mismo atuendo de marinero.

¿Quién será detrás de todo eso? ¿Quién será realmente?

¿Cuál es su comida? ¿Le gustan los cepillos de dientes suave, mediano o fuerte? ¿Vinto tinto o blanco? No, que no me diga rosado

¿Negro o blanco? ¿O quizás gris?

¿Por qué viene, de dónde viene? ¿Necesita de las monedas? ¿Necesita sentir que su sombrero no está vacío? ¿O será que está huyendo?

Me pregunto cuántas capas tenemos, cuántos “yo” hay detrás de la piel. ¿Pueden los otros conocerme?

¿Existe verdaderamente ese verdadero “yo”?

 

– Camila, calla, haces el ridículo.

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